Тихий вечер без встречи,
Огонь в камине едва трепещет.
Жаль, не колдунья я,
В языках пламени судьбу я не вижу.
А в черной саже и смотреть не хочется.
Что же будет с нами, милый?
Не потухнем ли, как огонек без воздуха,
Не разлетимся ли в стороны разные,
Как пепел от ветерка?
Не найдется больше сил заново пылать,
Коль дров не подбросят нам.
Тех самых, что наломали мы, того не ведая.
Писать стихи для меня - это все равно что петь немому. Очень хочется иногда, но получается плохо..
А еще у меня рассказ с дачи лежит..(