Пепел (рассказ)

[name_less]

Вот, давно написанный и, наконец, выложенный в сеть маленький рассказик... даже не так - зарисовка.

Натали сидела у ног Хозяина, и слёзы текли по её щекам. Он знал, что девушка недавно потеряла друга, так же он знал, что жалость не поможет ей справится с горем.
Мужчина набил трубку и раскурил её.
- Посмотри на этот дым, - сказал он, выдохнув пару колечек, которые тут же растеклись в облачка. - Это - все наши мечты и сны. Мы горим, как этот табак, горим, чтобы наполнить собой весь мир...
Он снова выдохнул кольца дыма, аромат которого распростронился уже по комнате.
В молчании прошло несколько минут. Мужчина докурил и попросил Натали подставить ладони. Когда девушка сделала это, он выбил в них трубку.
- И ты должна научиться терпеть боль от потерь.
Натали сжала в ладонях тлеющий и обжигающий табак...

P.S. Прошу указать на ошибки/опечатки, если они есть) Ну и критику с радостью приму)

@темы: рассказы

Comments

[Kupochka]

Очень жизненно... Т.е. применимо к реальной жизни. Философия, применимая к жизни. Не знаю как это объяснить...

Жаль только, что он такой короткий... Хотя что ещё здесь можно написать об этом? Всё сказано...

Браво! Интересное сравнение

[Киб]

Уф, я его дописало %)
Лови ответную "философскую" зарисовочку)

Анрик приоткрыл дверь и осторожно заглянул внутрь. Не заперто, а значит хозяин обязательно должен быть дома. Решительно вздохнув, молодой человек перешагнул порог. А чего скрываться, точно тать, чай не по чужое добро явился!
Анрик прошел через сени и, отворив еще одну дверь, оказался в кухне. Мерно тикали часы на стене, протопленная с утра печь, еще не успела остынуть, а вон там на столе накрытые полотенцем хлеб и кувшин с молоком. Уютно и по-домашнему тихо.
- Вольга! – позвал он, тем ни менее не решаясь пройти дальше.
Только полосатый кот грузно спрыгнул с подоконника и, хитро щурясь, обошел кругом гостя. Никого.
Юноша вновь вышел на крыльцо и, прислонившись плечом к опоре навеса, привычно достал из внутреннего кармана кожаной куртки старенький портсигар, на котором уж и рисунок затерся. Вынув одну сигарету, он слегка помял ее в пальцах.
Прямо от крыльца, за невысоким заборчиком начинался яблоневый сад, понизу как ковром устланный бело-зеленым клевером. Ветви приземистых деревьев гнулись к земле от собственных поспевших плодов и наверно надломились бы, если бы кто-то заботливо не подпер их жердями. В небе с задорным чириканьем сновали ласточки. Лето близилось к осени.
Убрав портсигар, Анрик закурил от спички и сел на ступени крыльца.
Лишь только к вечеру мягко открылась калитка и во дворик вошел хозяин дома. Завидев его юноша поднялся и, поспешно затянувшись, не глядя зашвырнул окурок в ближайшие кусты у крыльца, где таких окурков, за время ожидания скопилось уже предостаточно.
Машинально оправив ворот куртки, молодой человек улыбнулся.
Вольга. Точно Вольга. Как с фотографии, что Анлижский показывал.
- Здравствуй Учитель, - начал молодой человек, точно репетировав эту фразу всю свою жизнь.
Вольга остановился и внимательно оглядел пришлеца.
- Ну здравствуй, - осторожно ответил он. - Вот только не помню, что бы я брал себе учеников…
- Меня послал к Вам Даммар. Анлижский. Вы должны его знать. Он сказал, что только Вы можете ответить на мои вопросы. И научить.
- Ну уж если Даммар сказал… то уж конечно.
Ни улыбки, ни хитрицы во взгляде, только ирония все одно кожей чувствовалась.
- Ладно, пойдем в дом, опосля поговорим.
Лишь после того как ужин был закончен, Вольга спросил:
- Стало быть ты приехал из города, что бы просить у меня ученичества? Не ближний свет, для того чтоб получить отказ.
- Отказ? – удивился юноша. – Но Даммар …
- Даммар много чего болтает, - отмахнулся старик, но под умоляющим взглядом Анрика, смилостивился: - Что ж, утро вечера мудреней. Поможешь мне завтра по хозяйству, посмотрим чему тебя учить.

Утро выдалось раннее.
С самого рассвета Анрик помогал старику в поле, отчего уже к обеду буквально валился с ног.
Хотелось просто упасть в траву и пролежать так дня два, не шевеля даже пальцем. И как только Вольга предложил отдохнуть, тут же осуществил желанное.
Юноша опустился на землю в тень, прислонившись разгоряченной спиной к старой березе, что росла на краю поля. В висках стучала кровь, а каждая мышца отзывалась на движение болью. Хотелось курить, но руки отказывались тянутся к сброшенной на землю куртке.
Вольга сел рядом, разложив перед собой на цветастом платке прихваченный их дома обед.
- Странные у тебя шрамы, - как ни в чем ни бывало подметил старик, даже не взглянув на Анрика. – Папироски об себя тушишь?
- Это закаляет меня. Даммар говорит, что я должен научиться терпеть боль. Все в этом мире может причинить нам ее. Мы и наши мечты подобны дыму. Мы вдыхаем его полной грудью и он дурманит нас, а потом просто развеивается, и не остается ничего кроме горького привкуса.
- Мм, - задумчиво протянул Вольга, потерев огрубевшие от работы ладони. На его руках шрамов было не меньше. – Ладно, потом поболтаем, до вечера еще много сделать нужно.

Работы окончились лишь когда солнце наполовину зашло за горизонт.
Как и в обед двое сидели под березой.
- Умаялся? – улыбнулся Вольга положив тяжелую руку на плечо юноши, который устало потягивал дымок сигареты.
- Да, пожалуй, - бледно улыбнулся в ответ тот. – Не по мне так работать.
И тут Вольга рассмеялся.
- Что, сравнивать мечту с дымом проще чем с землей?
Анрик недоуменно посмотрел на старика, а тот продолжил:
- Конечно проще, дым то вдохнул-выдохнул, а на земле работать нужно, чтобы хоть что-то да выросло. Я этот дом три раза собственными руками отстраивал, два раза на пепелище: один раз после войны и один раз после недругов. Сад от саженцев до яблонь плодоносных выходил. Детей вырастил, а все одно городские вышли. Жену схоронил. Сам себе руки никогда не резал и цимбалки об них не тушил, а пока трудился много скабок до костей насажал. Вот она моя мечта, - Вольга похлопал ладонью по земле рядом с собой, после чего попытался ухватить рукой дымок от сигареты. – А твоя? Ты себе сам боль причиняешь. А нашто? Видать мало тебя судьба мучила. Тебя бьют, а ты подымайся. И не терпи, а в ответ бей, скока силы хватит. По мне так тока так. Каждый сам по себе жизнь меряет. Я землей, ты папиросками. Музыкант у нас на селе был, Мереем звали. Он свою жизнь музыкой мерил. Тоже вроде рукой не ухватишь, а как заиграет все ж так на душе хорошо. И вроде помер давно, но слышно за рекой как его песню затянули… вот оно, не растаяло. А зайди в кабак, так там тебе любой философ, только налей! Он тебе не то что о жизни, о строении мира расскажет, похлеще Даммара. А по утру похмельем мается. Один смрад дурной от него.
- Хотите сказать, что от Даммара тоже смрад один?
- Ну отчего ж. Он своей меркой меряет. Только у тебя то тоже своя голова на плечах. Ты пол страны проехал на своем монциклете. А нашто? Ведь не устраивала тебя его мерка.
- Не устраивала, - согласился Анрик и затушил сигарету. – Я не хотел всю жизнь вот так, в никуда. Пожалуй, мерить жизнь километрами, мне больше нравиться.

На утро, как рассвело, Анрик выкатил свой мотоцикл со двора, повернув на обратную дорогу. Старик вышел следом и молча встал у калитки.
Юноша застегнул ремень шлема и, положив руки на руль, обернулся на Вольгу. Тот заговорил первым:
- Так ты чего спросить то хотел?
Анрик лишь улыбнулся и завел мотор.
- А! На Мушкар дорога какая? – крикнул он через гул.
- Там у леса на право повернешь и все прямо. Да и Даммару скажи, чтоб заезжал. А то совсем про батьку забыл…
Юноша кивнул и, козырнув Вольге на прощание, тронулся с места. Но как только мотоцикл набрал скорость, резко развернул его, проскочив мимо дома старика в совершенно противоположную сторону.
Вольга же долго смотрел на поднятый колесами пыльный след и ухмылялся припоминая оставленный на подоконнике портсигар.

[name_less]

Побродяга *крепко-крепко обняла* я тебя люблю)))
Спасибо за рассказ.. Даже не так.. - СПАСИБО!
Больше и сказать-то нечего..)

[Florel.]

Жаль, комментарий в цитатник не впихнешь...

[name_less]

Влюбленная Эльфка А в цитатнике пост без комментов?
Ну.. повесь себе в днев рассказ. С авторством)